De lo que sucedió un lunes

I

No miro, escucho. No veo, oigo. No pongo atención en detalles, ni aún sé como es que estas personas que pasan junto a mi llevan sus ropas. No recuerdo siquiera las formas de sus rostros ni complexiones. ¿quién por su aspecto puede "mostrarse"? ser él o ella.

Creo que mis sentidos están estropeados por el tiempo. Mi vista es mala, mi sentido del gusto es muy selectivo, esto me fastidia. Mi olfato se burla de mi miseria y mi piel no distingue ni su propia aspereza.

No así mis oidos, estoy orgulloso de mi audición. Puedo escuchar trenes que pasan a lo lejos. En ocasiones, cuando es de madrugada y el mundo está en reposo escucho las ramas de los árboles movidas por el aire. Pero esta agudeza es mayor cuando escucho a Rachmaninov o a Beethoven o al magnífico Tchaikovsky o a Vivaldi, mucho más con Brahms y Mahler. Los detalles que paso por alto en la apariencia de las personas, acá los guardo con encanto y profunda belleza.

03 de junio NV ó si yo no fuera yo

Bueno, bueno, el caso es que aquella persona no es más aquella persona, o tal vez si, pero soy yo. Comienzo de nuevo. Me encuentro a las afueras del teatro Metropolitan. En su anuncio dice Nacho Vegas con letras gigantes. Yo, yo, tengo cierta desgana de estar allí -si, ya lo he explicado antes, he dicho el porqué-. Y de pronto esta figura mía, se ha tornado en alguien lejano a quien se observa. Paso cerca de mi y poco me noto, me veo desde aquella otra persona. Tal vez voy con alguien más, completamente emocionado y entregado al momento, si, tal vez incluso llevo una playera con el nombre de Nacho Vegas estampado y pertenezco a un grupo de fans y cuando escucho "bravo" en estado de ebriedad, la canto a gritos, y los seguidores españoles me han nombrado "fan adolescente" y llegando hasta este punto, creo que no he notado que el yo real no tiene ni una playera estampada, ni grita al escuchar "bravo", que no tiene pinta siquiera de haber pasado varias noches leyendo a Melville y tratando con el capitán Ahab, tampoco se le ve que haya temblado al leer a Breat Easton Ellis; ni que haya llorado al escuchar a Carver, ni mucho menos que haya leído de una sola vez a Saroyan, no, todo esto no se ve. ¡Pero que desgana! si aquel yo que no se muestra como seguidor y que en pocos minutos verá de frente a quien le ha movido a ¡tantas lecturas! a ¡tantas escuchas! no se siente emocionado. Y piensa -si yo no fuera yo-, -si fuera como ellos- como ellos se hacen llamar "y todos ellos", -si tan solo pudiese emocionarme un poco, y gritar...-

Mi asiento es en la segunda fila, esto me hace un poco feliz. NV presenta un disco de desamor, ya no es aquel NV más intimista. Esta como imbuido en éste particular tema. El público canta, grita, se emociona, algunos se les nota la embriaguez, yo observo tranquilo. Avanzada la noche alguno se me acerca y pensando que el momento era emotivo trata de que cantemos juntos, me aparto.

Tipos de personas

Y si, todos ellos, son esos tipos de personas, yo prefiero verlos a todos como gente que va a morir, me empato y entonces puedo convivir con ellos...

Encuentro

Nos reencontramos justo en una época, un periodo, en donde ella, al igual que un lobo estepario como yo, no tenía interés o al menos la sensación de ardor, de empuje por la movilidad. Un desánimo por el vivir corriente. Caminamos en silencio y de forma tranquila, casi sin cruzar palabra. De pronto un chispazo de eléctrica duda le indujo a preguntarme ¿porqué no muestras emoción al verme? ¿acaso sabías que vendría? con un dejo de orgullo vencido, casi se escuchó detrás ¿porqué eres tan arrogante y siquiera muestras un poco de sorpresa al verme?

Es que sólo fue un periodo en tu vida, lo atribuyo un tanto al análisis. Pero en mi es vida corriente.

Tomo un libro con reverencia y me pregunto por todos.

Dejo una carta dentro del libro, en la biblioteca local, esperando que un alma tan solitaria como la mía me escuche en una suerte de comprensión mortal. ¡qué idea tan ridícula! romántica cierto.

Otro tiempo

Tipos de personas

Y si, todos ellos, son esos tipos de personas, yo prefiero verlos a todos como gente que va a morir, me empato y entonces puedo convivir con ellos...

Interiores

Entonces vi en aquellos interiores a Beethoven y Brahms; también a Rachmaninov con el concierto no. 3 para piano que con palabras es casi imposible describir lo que me hace sentir. Podría jurar que hay partes de esta obra que me mueven hasta el grado de querer aullar. Y agradezco no sé bien a que o a quien el permitirme tan grande placer.

Árboles

Después de que partiste y no te ví más,
dí un paseo por la melancolía,
uno parecido a la niebla, todo extraño alrededor,
y conforme avanzaba desaparecía,
primero mis manos y brazos, la cabeza y
mis piernas se desvanecieron, 
lo único que quedó de mi fue el corazón abierto
que se hizo árbol hueco, corteza.

Después caminaron por mis oídos
cientos de personas, con pasos pesados,
cada uno me hacía un comentario,
pero yo los desprecié a todos.
 
Un árbol muy alto que desprendía
un olor anegando el valle, me dijo:

Yo he estado aquí antes y después,
también aquellas cosas que observas,
calles por donde han pasado los muertos,
vasos en los que han bebido y ahora tú,
y alguien más que los venere como antes tuyos.

La bombilla, la calabaza del mate,
una guitarra roja que dejaste y
una más que te escuchaba triste, irasible
y confundido. Un libro electrónico
del que no despegabas la vista.
Unos libros que seguirán platicando
con quien desee escuchar.
 Y ¿qué es lo que te confunde?...

No supe contestarle, pero no desprecié sus palabras.
Las guardé junto a aquellas otras que me arañaban,
Entonces, sentí un poco de paz y pude dormir.

Primer silencio

Todo comenzó con una imagen constante y un sonido que le acompañaba y tu respiración y la muerte y yo, todos reunidos. También había un montón de palabras, pero yo no las había visto, estaban por todas partes, en las paredes y ventanas, sobre el sofá y la camilla, en la sangre seca del tubo que colgaba de tu nariz, en mi ropa y en las sábanas que te cubrían. Esperaban.

Una enfermera ingresó en la habitación, me pidió que saliera y más personas entraron. Esperé afuera. después la misma mujer me pidió que pasara y me dijo que habías muerto, que me dejaba para que pudiera despedirme de ti. Pero ya no estabas ahí, te habías ido. Besé tu cuerpo y tomé tu mano, no lloré. La muerte también había partido, me imagino que contigo, solo se quedaron esas palabras y yo. Se aferraron a mi...


Regreso a casa del trabajo; enciendo mi máquina y coloco mis dedos sobre el teclado -¿cuáles eran aquellas palabras que quería escribir?-, -¡qué fastidio me siento muy casado! con grandes esfuerzos y como puntos de luz logro recordar frases como: "ese tipo de personas", "el saber que morirán como todos nosotros lo haremos me permite convivir con ellos de igual a igual", luego me pierdo en pensamientos como "¿es el único tipo de vida que es posible para nosotros?", "Ah, si tan solo pudiera hacerme de un negocio" y al desviar mi pensamiento por causa de mi cansancio, pierdo aquellos destellos iniciales que me agradan y reconfortan. Me concentro nuevamente y me pregunto, tratando de volver a aquel primer pensamiento cuando aún se disponía mi ser a callar para escuchar, estar en cautela permitiendo a aquel cúmulo de sensaciones volverse palabra escrita, un sentimiento profundo, algo que contiene esto que se anuda aquí adentro y que quiere decir alguna cosa importante.

Y todo vuelve a aquel primer silencio.

Palabras (la soledad)

Arranqué de mi piel algunas palabras, no me culparé
ellas estaban en el borde, solo tuve que sacudirme como un animal
para que éstas cayeran al suelo y quedaran a la deriva, odiables,
en la frontera de mi ser y el mundo y la vida y aquello que me es desconocido, la muerte.

Las observé por un momento y parecían insoportablemente vivas,
sus ojos encendidos fijados en mi como agujas arañando.
Seguían multiplicadas en mi cuerpo y fui arrancándolas,
todas estaban repetidas y confundidas, repetidas y confundidas.

Never will marry

I'm writing this to say 

Escribo esto para decir

In a gentle way 

En una forma amable

Thank You - but no 

Gracias pero no

I will live my life as I 

Viviré mi vida como sé

Will undoubtedly die - alone

que indudablemente moriré... solo.

I'm writing this to say

Escribo esto para decir 

In a gentle way 

De forma amable

Thank You ... 

Gracias...

I will live my life as I ... want

Viviré mi vida como... quiera

For whether you stay 

Si te quedas

Or you stray

o te pierdes 

An inbuilt guilt catches up with you 

Una culpa interna te atrapa

And as it comes around to your place 

Y viene a ti

At 5 A.M.; wakes you up and it laughs in your face

a las 5 a.m.; te despierta y se ríe en tu cara

Morrisey

Notas

Levántate de madrugada, cuando aún no salga el sol.

Ve a correr mientras observas las estrellas y escuchas tu interior, de preferencia lo más amable de ti.

Una vez que hayas concluido tu vuelta y te encuentres cansado, sudando y que no hay nada más en este mundo que la fuerza de tus pulmones jalando el aire al interior, tu corazón trabajando intensamente y la sangre recorriendo tu cuerpo...

Emprende el camino de vuelta a casa, despacio, lo más despacio que puedas, pero es importante que no dejes de caminar, siempre de vuelta a casa.

La luna debe estar frente a ti aproximadamente a 45 grados y la calle debe dirigirse hacia ella.

Sin pensar concretamente en algo coloca la luna entre los cables que cuelgan de un poste a otro, esto hará las veces de notación musical, los cables son el pentagrama y la luna escribe la música que ahora suena en ti.

Conforme avanzas traslada de un espacio a otro las notas, disfruta...

La pizarra de Marlén

Toi cansu i tan casos los mios pensamientos,
rezo toles nueches pa nun m´espertar
i la decepción pela mañana ye dificil de describir...
("Mañana"Ramón Lluís Bande)

Luz

Tengo los ojos hundidos,
y si miras de cerca sabrás
que tienen una profundidad
de seis metros. En el fondo
mi alma en dolor permanente.

Tres veces te pregunté:
¿a dónde te fuiste?
y en la tercera volaste
con alas amarillas,
mostrándome algo,
algo que solo comprendí
en el siguiente respiro.

Siento un profundo orgullo
el haber nacido de ti,
en ti, en bondad, cobré vida,
mi corazón se ensancha al
pensarlo.

Hasta siempre mamá,
en algún lugar allá
en este universo,
nos volveremos a encontrar.

"Las cosas más hermosas son para siempre o a penas duran"
Tú, eres para siempre, te amo mamá.

Una hoja que cae

Todos hablamos de la muerte como si
hubiesemos tratado con ella.

Mientras observo tu decadencia algo dentro de mi
se desgarra y parece no terminar.

Mientras mueres, brincan en asalto pensamientos
se revientan en mis dedos, y puedo ver como
mis venas se hinchan como si quisieran gritar.

Si, somos una hoja que cae, siempre repetida,
siempre cayendo de igual forma,
la espiral que dibuja y sus brazos que giran
son estas palabras, estas palabras, estas palabras,
siempre son estas palabras.

¿A dónde vamos? ¿Y esta energía en mi?

Una hoja a la deriva

Somos una hoja a la deriva, una hoja que cae una y otra vez,
de la misma forma, siempre de la misma forma.
Se desprende del árbol una vez amarilla.
y el viento la toma entre sus brazos.

Sobre correr

 
Cuento ya varios días desde aquella mañana en que me desperté y me coloqué el calzado y prendas deportivas para salir a correr. Decidí que lo haría de forma simple y sin buscar algún objetivo en particular, más bien un objetivo general.

Algunos buscan en correr adelantar a otros, superar sus marcas de esfuerzo y tiempo, mejorar la salud, hacer amistades y no sé que otras cosas; mientras corro, miro los árboles, los pájaros, las personas, la piel del agua, a veces la luna, o el despunte del sol y un cielo amarillo. En específico, no pienso en nada, corro y mi cuerpo cansado se desprende dejando un vacío que contempla como un paisaje mi interior, mis incedios...

Correr para mi, es una representación teatral de la vida, se esfuerza uno en cada instante y te pierdes en pensamientos inútiles, como pensar en cuanto falta. A mi me sucede que la música me ayuda a calmar esa voz que no para de platicar, de organizar el mundo. 

Puedo decir que busco algo corriendo, si, busco respuestas pero me doy cuenta que las preguntas no están bien formuladas, así que mi empresa se derrumba. Solo es correr, saber que no tiene sentido concluir una vuelta más, como la sucesión de desengaños. Pero así, haciendo he encontrado esto que yo llamo seguir, mirar, tener paciencia, saborear, dar gracias a todo aquello que es de mi natural, lo bruto, lo sencillo. 

Anthem - Himno (Leonard Cohen)

Los pájaros cantan
The birds they sang
al comenzar a romper 
at the break of day
el día de nuevo
start again
Yo les oí decir:
I heard them say
No insistas en lo que
Don't dwell on what
ha pasado
has passed away
o lo que ha de ser.
or what is yet to be. 

Ah, las guerras serán
Ah the wars they will
peleadas una vez más
be fought again
la paloma santa
The holy dove
será capturada de nuevo
she will be caught again
comprada y vendida
bought and sold
y comprada una vez más
and bought again
la paloma nunca es libre.
the dove is never free. 

Toca las campanas que aún pueden sonar
Ring the bells that still can ring
Olvida tu ofrenda perfecta
Forget your perfect offering
Hay una grieta, una grieta en todo
There is a crack, a crack in everything
Así es como la luz entra
That's how the light gets in 

Pedimos señales
We asked for signs
las señales fueron enviadas
the signs were sent:
el nacimiento traicionado
the birth betrayed
el matrimonio gastado
the marriage spent
Sí, la viudez
Yeah the widowhood
de todos los gobiernos
of every government
señales para que todos vean
signs for all to see

No puedo correr más
I can't run no more
con esa gente sin ley
with that lawless crowd
mientras que los asesinos en las altas esferas
while the killers in high places
dicen sus oraciones en voz alta
say their prayers out loud
Pero han llamado, han llamado a
But they've summoned, they've summoned up
una nube tormentosa
a thundercloud
y van a escucharlo de mí.
and they're going to hear from me

Toca las campanas que aún pueden sonar
Ring the bells that still can ring
Olvida tu ofrenda perfecta
Forget your perfect offering
Hay una grieta, una grieta en todo
There is a crack, a crack in everything
Así es como la luz entra
That's how the light gets in
 
Podrás añadir piezas
You can add up the parts
no tendrás el todo
but you won't have the sum
Puedes iniciar la marcha,
You can strike up the march,
no hay tambor
there is no drum
Cada corazón, cada corazón
Every heart, every heart
vendrá al amor
to love will come
como un refugiado
but like a refugee

Toca las campanas que aún pueden sonar
Ring the bells that still can ring
Olvida tu ofrenda perfecta
Forget your perfect offering
Hay una grieta, una grieta en todo
There is a crack, a crack in everything
Así es como la luz entra
That's how the light gets in

Toca las campanas que aún pueden sonar
Ring the bells that still can ring
Olvida tu ofrenda perfecta
Forget your perfect offering
Hay una grieta, una grieta en todo
There is a crack, a crack in everything
Así es como la luz entra
That's how the light gets in
Así es como la luz entra
That's how the light gets in
Así es como la luz entra  
That's how the light gets in

Lluvia (Raymond Carver)

 

Me desperté esta mañana con
unas ganas tremendas de quedarme todo el día en la cama
leyendo. Luché contra ello un rato.

Me asomé entonces a la ventana y estaba lloviendo.
Y me rendí. Me dediqué por entero
al cuidado de esta mañana lluviosa.

¿Viviría mi vida otra vez?
¿Con los mismos errores imperdonables?
Sí, a la mínima posibilidad que tuviera. Sí.

Dama de ojos tristes de las tierras bajas (Bob Dylan)

Con tu boca de mercurio en los tiempos misionarios,
y tus ojos como humo y tus oraciones como rimas,
y tu cruz de plata, y tu voz como campanadas,
oh, ¿quién entre ellos piensa que podría encerrarte?
Con tus bolsillos bien protegidos por fin,
y tus visiones tranviarias que colocas sobre la hierba,
y tu carne como seda, y tu rostro como cristal,
¿quién de ellos piensa que podría llevarte consigo?
Dama de ojos tristes de las tierras bajas,
donde el profeta de ojos tristes dice que ningún hombre llega,
mis ojos de almacén, mis tambores árabes,
¿debiera dejarlos junto a tu puerta,
o, dama de ojos tristes, debería esperar?

Con tus sábanas como metal y tu cinturón como cordón,
y tu mazo de cartas sin la jota ni el as,
y tus viejos vestidos y tu rostro vacío,
¿quién de ellos se piensa más astuto que tú?
Con tu silueta al atardecer
dentro de tus ojos donde la luz de luna nada,
y tus canciones de cajas de cerillas y tus himnos gitanos,
¿quién de ellos intentaría impresionarte?
Dama de ojos tristes de las tierras bajas,
donde el profeta de ojos tristes dice que ningún hombre llega,
mis ojos de almacén, mis tambores árabes,
¿debiera dejarlos junto a tu puerta,
o, dama de ojos tristes, debería esperar?

Los reyes de Tiro con sus listas de condenados
están en fila esperando sus besos de geranio,
y tú no sabías que ocurriría así,
pero, ¿quién de ellos quiere solo besarte?
Con tus incendios de niñez en tu alfombra de medianoche,
y tus maneras españolas y las drogas de tu madre,
y tu boca de vaquero y tus toques de queda,
¿quién de ellos piensa que podría oponerse a ti?
Dama de ojos tristes de las tierras bajas,
donde el profeta de ojos tristes dice que ningún hombre llega,
mis ojos de almacén, mis tambores árabes,
¿debiera dejarlos junto a tu puerta,
o, dama de ojos tristes, debería esperar?

Oh, los granjeros y los hombres de negocios decidieron
enseñarte los ángeles muertos que solían esconder.
Pero, ¿por qué te escogieron a ti para simpatizar con su bando?
Oh, ¿cómo pudieron confundirte?
Querían que te responsabilizaras de lo de la granja,
pero con el mar a tus pies y la falsa alarma,
y con el chico rufián a quien abrazas,
¿cómo pudieron persuadirte?
Dama de ojos tristes de las tierras bajas,
donde el profeta de ojos tristes dice que ningún hombre llega,
mis ojos de almacén, mis tambores árabes,
¿debiera dejarlos junto a tu puerta,
o, dama de ojos tristes, debería esperar?

Con tus recuerdos de planchas metálicas de Cannery Row,
y tu marido de revista que un día tuvo que irse,
y tu gentileza, que ahora no te ayuda y sin embargo muestras,
¿cuál de ellos crees que te emplearía?
Ahora permaneces junto a tu ladrón, estás en su libertad condicional
con tu medallón sagrado que la yema de tus dedos doblan,
y tu cara de santa y tu alma de fantasma,
oh, ¿quién de ellos crees que podría destruirte?
Dama de ojos tristes de las tierras bajas,
donde el profeta de ojos tristes dice que ningún hombre llega,
mis ojos de almacén, mis tambores árabes,
¿debiera dejarlos junto a tu puerta,
o, dama de ojos tristes, debería esperar?